Du soleil dans les cieux et dans les yeux ! Ce 11 juillet 2025, la caravane du Tour de France trace son sillon le long de l’Éventail, la plage des enfants et du fort national. Elle passe en trombe au milieu d’une foule en liesse, bien décidée à décrocher les célèbres « bobs » de la Vache qui rit ou de Cochonou.
Devant les 35 000 spectateurs, un des deux cents policiers sermonne un garçon, un pied trop avancé sur le bitume. Mais rien de grave : les fans, souvent vêtus du maillot jaune ou à pois, restent sages. Enfin… sauf quand une marque de bonbons lance ses trésors sur la chaussée. Là, plus personne ne tient en place.
Dans ce tourbillon de voitures, dans ce concert de klaxons, les véhicules publicitaires prennent des allures de chars carnavalesques. On pense à Nice, Granville ou Dunkerque. Mais la comparaison s’arrête là. L’épreuve des forçats de la route, elle, est unique. Vraiment unique.
Cette compétition rassemble tout le monde : bourgeois, ouvriers, touristes… même un Américain, agitant frénétiquement un drapeau étoilé depuis son balcon. Une fois encore, le Tour revient dans la cité corsaire pour un départ d’étape vers Mûr-de-Bretagne. Il traverse la Bretagne, terre de vélo s’il en est, n’en déplaise à Nathalie Appéré, maire de Rennes, qui refusa il y a peu d’accueillir la grande boucle pour ménager sa majorité écolo.
Mais laissons la politique. Parlons passion. La passion bien française du deux-roues. Derrière les barrières, les Malouins, les Bretons, les Belges et bien d’autres étaient venus applaudir le peloton, devant les vitrines décorées de bicyclettes. Dans la foule, beaucoup avaient amené leurs chaises pliantes. Certains consultaient L’Équipe pour suivre le classement. D’autres écoutaient Thomas Voeckler sur France 2, sous les drapeaux de Saint-Malo.
Tous rêvaient en jaune. Tous vibraient au passage des danseuses du Tour, des voitures-dépanneuses, des coureurs. Tous savouraient la limonade de Denise, le nouveau café en vogue à Saint-Malo. La plupart agitaient les bras pour attraper un objet publicitaire. Et chacun avait fait preuve d’imagination en brandissant des pancartes aux noms de leurs favoris. C’était l’heure du vélo. L’heure du sport populaire. L’heure de la France des bobs, rythmée par les cliquetis des pédales, les klaxons, et l’ambiance champêtre. On en redemanderait presque.
